Esta vacia la casa

Volví a la casa,
donde crecieron mis sueños,
está vacía la casa,
está solo el silencio.

Al recorrerla creí,
oír la voz de mi abuelo,
por las paredes trepaba,
e inundaba también el suelo.

Por los pasillos seguí,
vi a mi abuela cocinar,
y en el aroma tibio de su comida,
me quise quedar...

Había tibieza en la casa
a pesar de su desnudez,
había rastros de infancia,
de profunda nitidez.

Salí al patio trasero,
contemplé el viejo árbol aquel,
donde alguna vez trepando
una heroína creí ser...

Se respira el mismo aire,
porque no huele como ayer?
ya no hay flores en macetas
solo ramas por doquier.

Los pájaros sin nido,
vuelan sin saber,
que no hay quien silbe como ellos,
mi abuelo se ha ido también.

La tarde caía,
apenas podía creer,
que en ésta casa vacía´,
estaba viviendo mi ayer.

Fluí volviendo mis pasos,
alejándome de allí,
fui dejando retazos,
de una niña que fui.

Al salir la contemplé,
y de nuevo pregunté,
está vacía la casa?
No; está llena de ayer.